Las trapisondas del equipo "B"

La comedia bufa sigue. Por capítulos, como los folletines por entregas. Como las series cutres de capítulos infinitos, ésas donde los curas del siglo XIX ya se habían adelantdo al Concilio Vaticano II y decían las misas por la tarde y la Guardia Civil, pasando del Duque de Ahumada, se lo montaba por libre cooperando con bandoleros cultísimos y la mar de honestos. Sanchez Gordillo fashion. Guiones que podrían haber escrito a cuatro manos Floriano y Rajoy. O Montoro y Urdangarín. Y quizás, porqué no, La Pantoja y el juez Ruz.

Al pp, a falta de programa, de ideas, de rumbo, de ética y de inteligencia, sólo le quedaba jugar a Mortadelo y Filemón. Al banquero "güeno" y el tesorero malo, "malismo". Al partido "decente" virtual que se enfrenta con ardor guerrero al corrupto largo de lengua, que se aísla y defenestra por bocazas, como Blasco y Bárcenas. De paso establece y deja clarísima su "moral" del escarmiento. Del pp no se ríe nadie. Nadie le puede. Nadie le deja con los cuartos traseros al aire. Pues bonitos son ellos. El pp es la monarquía de a ppié. La reina del mambo. Chulapona y condescendiente. El tirachinas de la artillería real. La puerta falsa dinástica. La Zarzuela es Don Juan Tenorio y el pp es Pichi el chulo que castiga la infidelidad al enjuague, pero siempre premia el enjuaguismo fiel de un Blesa discreto, silencioso y  preferentemente cooperador . 

Así es, si así no os lo parece. Todo un juego de trilerosh deshpolíticosh. A sorpresa de efecto, a ver si los golpes de idem, distraen la atención del contribuyente al que no hay quien defienda de la computadora de Hacienda y sus errores programados a posta. Mientras el carnet de la Infanta hace su triunfante gira de desconciertos y perdones imperdonables, la máquina siniestra y demencial pilotada por Montoro, arruina con el IRPF multiplicado por sí mismo hasta que se cansa, a las señoras de la limpieza, haciéndoles pagar dos sueldos en impuestos y elegir entre comer virutas o acudir a los bancos de alimentos del 15M, durante un mes, hasta que vuelvan a cobrar para seguir gravándose a sí mismas por deslomarse diez horas diarias y pagar por ello cada vez más. Qué hermosa invitación a trabajar en negro y a mandar a este gobierno de matarifes de la inteligencia y reyes del trinque, a ese lugar tan desagradable como maloliente, que científicamente llaman heces fecales, pero que en el lenguaje espontáneo de la indignación más que justificada, se llama mierda, sin adornos. Sin barroquismos de fachada y trampantojo.

Es fastuoso tener el poder de cambiar a un juez Silva, que se ha vuelto loco de repente y redacta fatal los autos, por un juez Ruz impecable, cuya instrucción es un modelo perfecto de gramática, morfología, sintáxis, prosodia, semántica y semiótica. Habla y Lengua. Dicho y hecho. Que pese a su juventud ya debería ocupar el sillón ABCDEFGHIJK en la RAE. Y luego remodelar y aggiornare ese Cluedo intrigante que reparte misteriosos papelitos ad hoc de cualquier manera. ¿Pillaremos al señor Barceny, en el baño, con batín escocés en azul, cuentas en versión mapamundi y recibos amarillos debajo de cuadros brasileños? o tal vez, ¿el autor real es el señor Pepé, en el sótano, vestido de Arsenio Lupin, con guantes negros, antifaz, maletines virtuales que tienen aspecto de libros de cuentas, pero que bajo las tapas esconden toda una biblioteca de miles de millones de euros afanados a empresas, negocios, bancos, holdings...etc, etc? ¿Será, tal vez, la responsable Madame de Kospedaille, en color marrón, pillada en un molino de viento en Campo de Criptana, disfrazada de Rosa del Azafrán y con el carro de Manolo Escobar cargado hasta los topes de manojos fresquísimos de capios recién cortados?, ¿podría ser Mari Anita Matorrales la responsable de todo, en su jardín, vestida de manola rojo Jaguar y sentada bajo los farolillos y sobre toneladas de confetti, mientras espera que le lleguen los billetes para irse a China, con Chelito Císcar, a recibir un master como becarias de la fundación Gao Ping, el "pingao"? ¿y si la clave de la partida la tuviese el señor Blesancio, vestido de Roberto Alcázar sin Pedrín, refugiado en el antiguo despacho del tesorero simulado y diferido, con las manos metidas en la masa de pizza alla genovese ? Uff, qué mundo de posibilidades combinatorias...

Una vez conseguida la centrifugación ipsofacta del Cluedo, el barrido de sospechas, el lavado facial y acatamiento de la justicia pret-à-porter y de las leyes self service, con el marcado de pasodoble en Bruselas, donde las declaraciones se diluyen en problemas irresolubles que superan la palinodia de Wert, de Rajoy, de Montoro, del dijedigo y digodiego, como en el baile tenguerengue de José Luis Ozores en el papel de Tigre Chambery con Eseranza Aguirre de fondo,  siempre chulapona en clase "B" para no desentonar, diplomada en la villa cultural de  Cascorro, a la espera de lo que vaya cayendo y Aznar al quite de apuntador apuntalando y apuntillando; el pp cuenta además con el recurso infalible de su Monopoly perfecto. Totus tuus. Tota tua, porque el plural neutro y escapista se ajusta más al absoluto del pp, que el singular, siempre limitado a la pillada in  person, que hay que evitar a toda Costa, a todo Camps, a todo Fabra, a todo trapo, por sucio que esté. Siempre es mejor lavarlo y blanquearlo por lo bajini. Mientras se montan los sanfermines en honor al ministerio de Educación, agradeciendo la cesión presupuestaria, que siempre es un detalle, y se organizan las fallas nacionales donde torrar chorizos de poca monta y mucha publicidad, mientras se indulta el ninot principal, el dueño de la charcutería, camuflado de lagarterana y convertido en escarapela sobre la ajardinada solapa de Floriano.

Hay que ver cómo se lo hubiese pasado El Bosco si fuese el pintor de corte, siglo XXI, en el Reino de Ehpaña. A falta de él, tenemos a Forges, al Peridis y al Roto como cronistas de la misma cutrez. No podemos quejarnos de los testigos gráficos. Son espléndidos. Aunque sí es para pensar seriamente, por qué lo que en otros tiempos suscitó obras de arte impresionantes, hoy se haya convertido en viñeta y cachondeo. Que la gürtel, el Blesa, el Bárcenas, la trama asquerosa de las bodas, los cumples, los trajes, las joyas, los bolsos, las emarsas, los ecclestones, las privatizaciones-fraude, las infantas y maridos procelosos, las corinnas, las preferentes missing, los elefantes, la guillotina judicial cuando el juez da en el clavo, el sainete justiciero cuando hay que salvar al clavo del golpe certero de la justicia, no es historia, es un sainete de quinta clase. Un juego de mentecatos que ya nadie se cree, por más campanas que lo anuncien.
Los ciudadanos normales, como Santo Tomás, sólo creerán cuando vean en la cárcel  y desahuciados del botín sustraído, a los cabecillas pperos que están moviendo los hilos de este obsceno y ridículo teatro de marionetas. Como el equipo "B". O el equipo "V" de Valencia. O "M" de Madrid o de la Mancha. O "G" de Galicia. O "C" de Convergencia.
La devaluación no sólo es económica. Ojalá sólo fuera así. Las hay mucho peores.