Si esto es así, después de lo que estamos viendo y padeciendo, España está mucho peor de lo que nos cuentan

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  La crisis catalana dispara a Ciudadanos y le acerca a la tercera posición en el Congreso
  Gonzalo Cortizo (eldiario.es) 

   

  Toma ya.

  Si esta encuesta responde a la realidad política convertida en opinión, es desolador comprobar que cualquier camino que se elija en España acaba en la morgue compartida del pp y del psoe, aunque ahora se hayan transmutado en el corolario de C's para prevalecer como trinidad unívoca: tres formas distintas y una sola esencia unificadora. Tres briks de marca distinta con idéntico contenido. 

  No sé como lo veréis vosotras/os, pero yo no me siento parte de esto, sino política y socialmente desbordada por esa catapulta de disparates "sensatos" y algo así me resulta tan marciano y remoto como votar en Plutón y hacer el escrutinio en los anillos de Saturno. Los tejemanejes del pp reduciendo al miedo la conciencia y dando un tajo a derechos y libertades, los tejemanejes convenencieros del Psoe en nombre de la nada con fundamento sui generis, haciendo lo mismo, y C's al fondo de la escena, vacío de contenidos y de política real, repitiendo tics compulsivos y remedando como un loro un ideario  de recortable y pegatina mientras pasa el cepillo para recoger votos-donativo destarifados en el funeral de la democracia, de las libertades y los derechos. Y llevando en procesión al crematorio gallego el cadáver de una España suicida, cuyas cenizas se esparcirán desde La Zarzuela mientras desfilan por la Carretera de la Coruña las tropas victoriosas en un interminable día de la hispanidad zombi. 

   

  Todo parece un ritual de tragedia griega: el fantasma del tirano que nació en Galicia la convierte de golpe y porrazo en una hoguera donde arde la transición, la amnesia histórica, las sentencias potentes y la responsabilidad política, así a mogollón. Los antiguos demócratas se van arrojando uno a uno a la pira insaciable, azotada y multiplicada por un huracán en declive, que para colmo se ensaña con Portugal...y le hace pagar por rojeras lo que está ganando por decente. ¡Qué epopeya del desguace! Y qué mensaje tan esperanzador nos está dando el Ibex35. No os preocupéis mindundis embanderados y patriotas a por ellos, oé oé, aunque esto parezca el apocalipsis, todo está bajo control, especialmente vosotros.

   

  Todo lo tenemos previsto para un final feliz, si sois buenos, obedientes y sensatos, claro está, y hacéis el favor de cortaros esas rastas, greñas y coletas respondonas y os apartáis de los catalanes malos como Ada y Xavi, para apuntaros a los catalanes buenos Rivera y Albiol el detergente callejero con más puntos en la papelera del desguace, bueno y sin olvidar a la dulce beata Inés, por aquello de estar tan arrimada al buen árbol que cobija con una sombra nacionalista de las buenas y no como otras descastadas y chiquilicuatres. 

  Dónde va a parar un nacionalismo serio de banca y empresa en polvorosa, ante una chapuza sin pies ni cabeza como la de En Puigdemont, En Junqueras, las CUPs, las abuelas apalizadas por rebeldes y contestonas papeletarias y los mossos amb En Trapero al mando blandiblú, que vaya tela con el mando a distancia que no ejerce autoridad ni pone firme al pueblaco desmadrado con tanta urna y tanta chulería desobediente, con lo que eso crispa, que es que pierdes los nervios y el oremus cuando les empujas, los tiras por los suelos, los pisoteas por las escaleras, y ellos como Gandhi, en vez de defenderse a ostias que es lo sano, normal y legal por lo de la defensa propia, levantan las manos y te sonríen mientras les partes la cara en dos...A ver quién aguanta esa presión, jo. 

  Y lo de dialogar, ni mentarlo, sólo faltaría semejante barbaridad capituladora y flojeras. ¿Acaso nuestro caudillo on fire habría conseguido aquella victoria decisiva de 1939 refundadora del imperio haciadiós, que ha llegado hasta hoy muertita y coleando, si hubiese caído en la paparrucha del diálogo? ¿Acaso sus despojos ectoplásmicos estarían presidiendo aun la necrópolis de Cuelgamuros y cuelgavidas, si hubiese caído en la tentación de pensar y hablar? Pues no. La gran victoria se nos habría quedado en agua de borrajas. En ná de ná.  Donde se ponga la ley del sable y del cañón que se quite la paloma de la paz, que siempre la acaba cagando mientras vuela y lo deja todo hecho un asquito y luego, hale, a recurrir a las kellys y a que se rebelen y la tengamos. 

  Con lo fácil que es evitar trámites y palabrería cuando se dispone de una potente munición artillera por tierra, mar y aire, como ha proclamado la sibila de Cospedalia y ha demostrado la pitonisa de las tres SSS. Orácula sublime, que como Medusa, donde pone su mirada fija pone la hecatombe irremediable de la maldición mariana, que lo mismo gafa Barcelona y las ramblas, Girona i Ripoll, Tarragona i Alcanar que su Galicia natal, cumpliendo la profecía druídica de Panorámix sobre el régimen español hasta ahora incombustible: Un gallego levantó el imperio de la cuneta y del ppercebe celta y otro lo liquidará en una falla gigante autopropulsada. Pero no vamos a hacer caso de supersticiones a estas alturas del triunfo y  ya en el pórtico  de la mismísima gloria ppoppular. 

   

   

   Oda al dispparate ppatrio

  o fresco viviente de la hisppanidad

   

   

  ¡Viva España y sus banderas, 

  la patria de la castaña  

  saliendo por peteneras!

   

  ¿Y el pueblo que ya no tiene 

  ni para comprar banderas 

  que colgar en el balcón 

  que un desahucio le quitó,

  ni una patria que le ladre

  para darle protección?

   

  Ahora que lo pienso, sí,

  patria que muerde y atiza

  tiene de sobra y demás

  que hasta le chupa la sangre

  y lo tiene a pan pedir

  mientras lo va rebañando

  como si fuera un potaje

  propio de Valladolid,

  una morcilla de Burgos,

  un bacalao al pil-pil.

  una escudella sabrosa

  o ese gazpacho andalú,

  un cocido madrileño,

  caldereta en Badajoz, 

  una fabada asturiana

  arros negre valenciano,

  un hornazo y un buen queso

  de manchego paladar,

  un rico sobao pasiego,

  un ternasco aragonés

  con espárragos navarros,

  un pipirrana murciano, 

  ensaimada mallorquina,

  potente lacón con grelos,

  papas con mojo picón

  y los vinos de Rioja

  de Jerez y Valdepeñas,

  un Albariño con gambas

  y un Ribeiro acompañado

  con botillo de León.

  Y de postre arroz con leche 

  a la manera asturiana,

  una crema catalana

  una horchata con fartons,

  y en la justa sobremesa

  nos falta lo imprescindible

  para hacer  la digestión:

  infusión de libertad, 

  respeto a las minorías

  derechosy conexión 

  con el alma federal.

   

  Y luego llega el momento

  de exóticas vacaciones

  con rumbo a Marina D'or

  que debe hasta la camisa,

  las chanclas y el bañador

  que pretenderá cobrarnos

  como lo hizo la Castor

  por provocar terremotos

  en las entrañas del mar.

   

  Ese pueblo, que se joda

  con su idiotez votalicia

  -como ya lo sentenció

  la diputada pepera

  de apellido abusador

  con su mirada de lince

  y genio depredador-

  que en su mediocre estulticia

  ese pueblo de mindundis

  no merece algo mejor

  porque así lo decidió

  y cuando pudo ser libre

  con sus votos y rebotes

  a sus verdugos votó

  y no sólo fue una vez

  sino un ingente montón

  de veces y persistencia 

  en las que dejó patente

  que no le quedan neuronas

  ni una chispa de sapiencia.

   

  ¿Vale la pena seguir,

  me pregunto anonadada,

  defendiendo los derechos

  que mueren a la derecha

  de quien prefiere adorar

  el reino del berberecho,

  del percebe y del fajín

  abrazado a la bandera

  ya convertida en mordaza

  que le impide respirar

  como toro apuntillado

  en la fiesta nacional? 

   

  Así mi paciencia duda, 

  vacila y se desespera,

  cuando una encuesta sesuda

  deldiariopuntoes

  nos muestra sin compasión 

  una realidad tan cruda

  que no se puede creer.

   

  Lo mismo que Segismundo,

  aquel de la vida es sueño,

  me pellizco y me pregunto

  ¿qué delito cometí

  en alguna otra existencia

  para haber nacido aquí 

  y no en Berlín o en Friburgo,

  en Melbourne o en Japón,

  en Estocolmo o París

  en Praga o Johannesburgo, 

  o en cualquier otro lugar

  que conozca la decencia

  sin tener que vomitar 

  por  tanta barbaridad?

   

   Y, si no es mucho pedir,

  donde se pueda encontrar

  el rastro de una conciencia

  que nos permita vivir

  en democracia y sin jetas

  llenándose el calcetín

  el bolsillo y la cartera

  a costa de hacer sufrir

  y encima ser elegidos

  para seguir depredando

  como si nada ocurriera

  y amparados por la ley

  para que todo el enjuague 

  parezca lo que no es

  y hasta simule decencia

  mientras trafica con armas

  y nos gobierna una mafia

  bendecida por la iglesia

  y apoyada por un rey .

   

   

  ¿Cómo defender derechos

  de un pueblo que no los quiere

  ni es capaz de juntar cabos

  entre quienes le maltratan

  le expolian y lo entretienen

  con el rollo de una patria

  que es de los terratenientes

  forrados y consentidos

  que se apuntan al poder

  para forrarse mejor

  y con más comodidad...?

   

  Ay, la patria de sainete

  que sólo es papel mojado,

  que obedece a cualquier cosa

  que le impongan los dineros

  en el juego giratorio

  aunque su pueblo reviente

  y que nos deja tirados

  cuando más se necesita

  el apoyo y la justicia...

  Que nos hunde y que nos vende

  y que nos deja en la calle

  si el dinero mal gastado

  en negocios sin cabeza

  se malversa y se disuelve

  en los pozos de la nada

  sin que tengan que dar cuenta

  de la gestión corrompida

  ni de la trama amañada

  ministros ni presidentes,

  porque aforados están

  por la ley que les ampara,

  para delinquir sin riesgo

  por los siempres de los siempres. 

   

   

  Esta patria es una filfa,

  una trola desatada,

  un abuso entronizado

  con corona de hojalata

  y vive de la mentira 

  que le sale tan barata,

  de la manipulación

  y de venderse la cabra, 

  dar la vuelta a la tortilla

  por volver a las andadas,

  y que no ha cambiado nunca

  en su historia malvendida

  ni en su estirpe malhadada,

  sino es en refinamiento

  de esa indecencia asumida

  como lo más natural

  una cultura podrida,

  inmundicia apalabrada

  de misa y de procesión,

  tanto en la plaza del pueblo

  que vota filibusteros

  como en la Casa Real

  que también es como ellos

  cultivando compiyoguis 

  y discursos pintureros

  en el parterre moral.

   

   

  Del Lazarillo al Quijote,

  de Monipodio a Quevedo,

  de Larra hasta Valle Inclán

  de aquel Guzmán de Alfarache

  al Machado que retrata

  La tierra de Alvargonzález,

  de Lorca y Bernardas Alba,

  patria de la Inquisición 

  y de las contrarreformas

  adobadas con la sangre

  y orgullosas de las armas,

  amante de las cadenas,

  nido de ira y de ambición,

  plaga de inmisercordias

  por siempre en guerra perpetua

  entre tripas y razón

  entre lanzas y banderas,

  entre toros masacrados,

  chulapones y falleras,

  nadando en humo y alcohol.

   

  Patria injusta y perdularia,

  chapuza institucional,

  trotaconventos hinchable 

  entre tirios y troyanos,

  caciquil y estrafalaria, 

  aguanta que me desfogue

  cantándote las cuarenta

  y te diga de qué mal

  vas a tener que morir

  por no querer revisar

  ni tu salud ambiental

  ni la fecha que señala

  la triste caducidad

  de tu desastre civil

  y de tu ruina social:

  No se te puede querer

  porque a todo el que te quiere

  lo aplastas con el poder,

  le arrancas la libertad

  lo exprimes como un limón

  y lo crujes sin piedad

  a golpe de ley pepera

  y truño de corrupción.

  A todo el que  en ti confía

  le ancalomas un Montoro

  que lo apuñala a traición,

  una Soraya endiablada,

  una Cospedal armada

  y un Rajoy sin remisión

  que sin saber lo que dice

  recita a Manuel Azaña

  porque el discurso le escriben

  que él solo lee de un tirón

  y sin pararse en detalles

  que impliquen contradicción

  o jerga republicana;

  un Pedro Sánchez que baila

  saltando entre el sí y el no

  que sólo piensa en el pienso

  -si es que piensa

  alguna vez algo que tenga

  sustancia y que no le hayan escrito

  los Ábalos de ocasión-

  en mandar en su partido

  sin trazas de una gestora,

  mientras el pueblo

  se queda a la mitad del camino

  entre el vacío y la nada

  y a merced del enemigo

  que lo flagela y lo mata

  mientras la casta Susana

  hace manitas muy negras

  en las tierras andaluzas

  con Alberto el catalán

  (que tiene de catalán

  lo que yo del Tempranillo)

  y su nacionalidad 

  ya no es de aquí ni es de allá:

  Es el Ibex35.

   

  Este desfile de cosas

  que simulan ser humanas

  se reparten el estado

  y apoyadas por los medios

  comparten ese guiñol

  que enreda sin gobernar

  que intriga, confunde y rompe

  cualquier proyecto decente

  que no pase la aduana

  del mercado del dinero

  y exija las cuentas claras;

  y siempre de mala gana

  reparten los presupuestos 

  entre las autonomías

  con el fin de que sean suyas

  cual fieles palafreneros

  que haciendo la vista gorda

  y sacando beneficios

  del innoble chalaneo

  no interfieran en su juego.

   

  España torturadora,

  quítate ya ese disfraz 

  que el carnaval ya no mola,

  que tú no eres una patria,

  eres un ave rapaz,

  un enjuague y una trola

  de dimensión colosal,

  un buitre, una maldición

  y aunque nacida en La Mancha

  entiendo a los catalanes

  que hartos de tanta miseria

  eligen decirte adiós

  aunque se lo jueguen todo

  al enfrentarse al dragón

  que escupe fuego y porrazos

  indecencia a tutiplén, 

  torpeza, mugre y andrajos,

  chantajes e incomprensión. 

   

  ¿No te has parado a pensar,

  cerrojo institucional,

  que nada es casualidad,

  que el partido popular

  tiene una entente letal

  con el mismísimo infierno

  y la casta empresarial? 

  Cuando él gobierna suceden

  los peores atentados

  y los golpes más obscenos,

  epidemias importadas

  como el ébola famoso

  que nos trajo la del Jaguar,

  de estructura inmaterial

  choques de trenes y metros

  que se aceleran de pronto

  y se saltan las balizas

  y suman muertos y muertos

  con la bendición de papa,

  las sequías más crueles

  y los más graves incendios,

  todo queda machacado

  para que luego el negocio

  de sus empresas amigas

  se forre reconstruyendo

  lo que el infierno ha quemado

  y el terrorismo ha deshecho

  a cambio del porcentaje

  de los sobres sandungueros

  y al mismo tiempo destrozan

  en sus cloacas infames

  y su prensa mercenaria

  proyectos y personajes,

  integridades y fama

  de oponentes y rivales

  hasta conseguir hundirlos

  y dejarlos por los suelos

  aunque no hayan hecho nada

  ni de lejos parecido

  a lo que perpetran ellos

  pero la culpa de todo

  la ha tenido Zapatero.

   

   Por necia, bruta y simplicia,

  por torpe, cazurra y mema

  por cómplice siempre en Babia

  del tinglado que te lleva

  como a puta por rastrojo,

  mientras tú votas y votas

  a quien mejor te maltrata

  y te abstienes de votar

  proposiciones decentes

  que no te suenan a nada

  y de las que no te fías

  porque no roban ni tangan,

  España de mis soponcios

  y hasta de mis pesadillas,

  te rechazo como patria

  y paso de tus despojos,

  de pufos y alcantarillas,

  entre lo blanco y lo negro

  entre Pinto y Valdemoro. 

  Que te den lo que consientas

  hasta que hecha un Ecce Homo

  te despiertes y comprendas

  hasta qué punto eres facha,

  y hasta dónde torpe y lerda

  y cómo en tu cerrazón

  sin propósito de enmienda

  que llamas moderación

  propia de esa clase media

  que es miedo y estupidez

  mediocre por compresión,

  te estás ahogando en la mierda

  creyéndola contención,

  sensatez y mano izquierda

  que arregle la situación

  para que todo se quede

  como Franco lo dejó.

   

  Te repruebo y te desprecio,

  apostato de tu sombra,

  renuncio a la humillación

  de llevar en el carnet

  tu nombre y tu condición.

  Y dimito de tu estirpe

  y de tu estúpida pompa,

  que más vale honra sin patria

  que patria cutre y sin honra.