Avanza la borrasca por el mapa;
hay vientos racheados en la costa,
un invierno de grises y penumbra
nos encoge las antenas del alma
con señales inicuas;
parece que el camino se ha borrado
entre noches y nieblas de noviembre
y que aquella esperanza mañanera
se ha perdido de golpe en esa nada
que no le importa a nadie
hasta la fecha
sin embargo
todo está por hacer y por vivir
todo está por nacer y revelarse
como una luz que brota de las aguas
lo mismo que un nenúfar de Monet
recién despierto
estallando de vida,
de densa y deslumbrante
transparencia.
Todo está por vivir
cuando el tiempo se muere
de tedio y pesadumbre,
todo está por brotar
cuando cruje el invierno
bajo los pies cansados
de arrastrar el vacío
Aunque no lo parezca
cuando la historia ajusta
las cuentas a la nada,
se borra la aritmética de ayer
y brota la poesía de mañana.
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