Pesos pesados

La peña chismosona y puñetera

adicta al despelleje sin sustancia

a la anécdota torpe, a la falacia,

al ínfimo nivel de la espetera

 

carece de conciencia y de importancia.
 
Se adormece a la sombra placentera
 
de la frondosa parra o la chumbera

acunada por nanas de arrogancia


Espera algún milagro roucofashion

que le dé soluciones al problema

de su vacua y garbanza insatisfation


entre la prepotencia y la pamema

de cada vez mas cutre generation

bosteza sin parar, ferviente y mema.

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En el trazo indolente de un soneto

quede inscrito el lamento saturado
 
y el bostezo aburrido de una ilusa poeta

cansada de los rancios parlamentos

de una España vetusta y garruleta

aficionada al chisme y al libelo,

en su modus vivendi estrafalario,
 
fiel a las monarquías
 
que inventan dictadores perdularios
 
con tufo contumaz de sacristía
 
para dejarlo todo atado y bien atado;
 
enferma de ambición de poca monta,
 
de envidia y desatino pillatodo,
 
fanática de misas y rosarios,
 
adicta al histrionismo, a la xeperudeta,

a San Pancracio,
 
al fútbol y al estruendo rimbombante,
 
a funcionar como los dinosaurios,
 
a masacrar los toros, a cazar animales
 
por deporte,
 
enganchada a la droga más casposa

a la labia del mangui y del trilero

que mejor la camele
 
para ganarse el cielo o asaltarlo,

como indique la tele,
 
con fuerza de caballo en el intento
 
y parada de burro en el cansancio;
 
la España del apaño
 
adicta al colocón de cualquier cosa
 
sea la pringue morbosa o el canguelo,
 
ya sea con euforia o con rabieta
 
o con el perezoso vicio milenario

de vegetar mirando a las Batuecas,

mientras llega cualquier nuevo avatar

con el cantar de gesta 

de un nuevo argumentario

ilusionante, dicen, los muy cucos,

-vestido de moderno y resultón

mas con el mismo muerto en el armario

oliendo a desmemoria y transición-

a transformar la historia desde arriba

mientras el cacicato fuma puros,

contando el mejor cuento en el ferial

y dejando el tinglado a la deriva

para engañar de nuevo al personal.


Y quisiera creer, te lo aseguro,

España del apaño,

que tienes un presente y un futuro,

y que vas a dejar de hacerte daño,

pero es que no me dejas ni un respiro

para curar el mal del desengaño.


Ufffff...