Don Floriano Pellegrini explica las verdaderas razones de la muerte del papa Luciani
| Don Floriano Pellegrini
Mi relación con Albino Luciani fue singular, en algunos aspectos única. Directa e indirecta, habiéndolo encontrado algunas veces a él y durante años y años a sus compañeros de seminario - entre los que debo mencionar: el P. Ernesto Ampezzan, mons. Sesto Da Pra, mons. Guglielmo Sagui, mons. Giovanni Maria Longiarù, mons. Giuseppe De Cassan - y, en los últimos años de su vida, su hermano Eduardo (1917-2008).
Conocí a Albino Luciani por primera vez hace exactamente 55 años, tal día como hoy, 14 de julio; entonces era el día de mi undécimo cumpleaños. Había estado unos días en Caprile, en la casa de verano del seminario, para verificar el deseo de entrar en el seminario (que hice tres años después). Mi párroco, don Ernesto Ampezzan, que tenía solo 56 años y me parecía un anciano, vino a buscarme a Caprile y me llevó a Zoldo en autostop, en un camión.
Paramos en Pecol donde, como huésped en una casa
particular, el obispo Luciani pasaba unos días de descanso (eran los
días en los que vivía el drama del cisma, provocado por él, aunque
involuntariamente, de Montaner). Recuerdo su amabilidad en el trato y su menuda complexión, adelgazada aún más por una amplia y pobre sotana,
como, en aquellos años, la de cualquier sacerdote de montaña o de
campo. ¡El hacerme sacerdote, años después, encontró entonces su primer
protector! No nos perdimos de vista, aunque anduvimos en la vida por
caminos diferentes.
A mí me desagradaba, pues, y mucho más, que don Albino no fuera amado por los sacerdotes, como me parecía que lo merecía. No, aparte de las proformas en las que somos tan buenos a veces como sacerdotes, fue objeto de burla y de befa. Mi paisano mons. Pietro Rizzardini dijo de él: "Los hombres quieren hacerlo avanzar, pero Dios no"; el director de teología (mons. Nilo Tiezza) lo llamaba irónicamente: "El hijo de la Bórtola"; el ilustre historiador agordino (y, por tanto, paisano suyo) don Ferdinando Tamis hablaba mal de él. Se burlaban por su voz débil y todavía recuerdo a ciertos superiores (vivos) que se reían de él: "Cuando canta el Ave maris Stella, parece decir: Ave maris stalla".
Nunca, en cinco años de teología, se nos ha presentado,
para nuestros estudios, no digo un libro, ni siquiera un artículo de
Luciani, como si nada de los escritos de un futuro Papa pudiera
beneficiarnos a nosotros los futuros sacerdotes. Cuando, en enero de
1975, murió mons. Angelo Santin (que lo había querido como vicerrector),
se tiraron a la basura cajas enteras de sus libros, incluidos los que,
con afecto filial, don Albino le había enviado (recogí algunos, que
aprecio). Pero luego, en septiembre de 1978, cuando fue elegido Papa, se
cambió de actitud, por orden del obispo diocesano Gioacchino Muccin,
que dijo más o menos así: "Aunque conozcas algo menos hermoso, ahora
debes callar".
Elegido Papa, Luciani ni siquiera en el Vaticano encontró un ambiente favorable. Además, incluso antes, sabía bien de las inmundicias que se escondían, incluso allí, bajo el disfraz de la santidad y la nobleza. Precisamente en aquellos días Mino Pecorelli publicó una lista de adscritos a la logia masónica P2 y terminó asesinado; entre los miembros (y sabemos que unirse a la masonería implica la excomunión) había varios altos prelados, incluidos dos secretarios de Estado del Vaticano, el cardenal francés Jean Villot y el piacentino (por lo demás, excelente) Agostino Casaroli, amigo del obispo Maffeo Ducoli, que sucedió a Muccin.
Le sucedería, después de Pietro Brollo, aquel Vincenzo Savio que actuaba como auxiliar del obispo de Livorno, Alberto Ablondi, que también aparece en la lista de Pecorelli. La atención pública, entonces, se había dado cuenta de inmediato, de la relación conflictiva entre Luciani y el arzobispo Marcinkus, jefe del poderoso banco vaticano del IOR (Instituto para Obras de Religión), que algún año antes había negado a Luciani un préstamo, que necesitaba, invitándole a darse una vuelta por Roma, pues hacía un día estupendo.
Sin embargo, creo que hay que añadir otro elemento, para (al menos, tratar de) entender qué pudo pasar realmente cuando el Papa Luciani murió, en completa soledad y en medio de la noche, es decir, como dice Wikipedia, "presuntamente entre las 11 de la noche del 28 de septiembre de 1978 y las 5 de la mañana del 29». De este elemento, aun hipotético, yo escribí hace unos años a quien tenía que tenerlo en cuenta y no me resulta que lo haya hecho.
Al presentar mi pregunta, no quiero entrar públicamente
en detalles; sólo digo: "No es casualidad que, subiendo cierta escalera
interior, que conduce a la planta y al apartamento de los secretarios
(aparte de dejar bajar a un colaborador directo), el Papa Luciani no
había intuido la existencia de hechos de homosexualidad sobre los que
hubiera sido absolutamente "necesario" echar un manto de silencio?». ¿Qué diría mons. John Magee a esta pregunta mía, si se le hiciere?
La versión de la muerte natural
("quizás por un infarto de miocardio"), en las intenciones del entorno
del Papa, tenía que ser difundida como un dogma indiscutible, como la
frase categórica de hoy: "Lo dice la ciencia". La actitud
condescendiente de los familiares fue, en este sentido, de decisiva
importancia ante la opinión pública, para amortiguar las primeras voces
insistentes y discordantes; que, sin embargo, nunca han cesado, dado que
el colegio cardenalicio se negó a proceder a la autopsia "por no estar
previsto en el protocolo", es decir, en homenaje a una justificación tan
exclusivamente formal como para dar rienda suelta a la sensación de que
algo se quería ocultar.
Todavía treinta años después (septiembre de 2008), mons. Magee, viéndose obligado a romper el silencio sobre los hechos de septiembre de 1978, atribuyó "la muerte al agotamiento provocado por el estrés del período inicial que siguió a su elección". En esta ocasión añadió al semanario italiano «Diva e Donna», que le entrevistaba, que sabía que «había sido acusado de haber envenenado al Papa» y que, por esto, «había sido investigado por la Interpol».
La tesis del colapso por fatiga fue apoyada por mons. Fortunato Zalivani (quien contó que poco tiempo antes, al pasar por su parroquia de Ponte nelle Alpi, le había pedido poder reposar las piernas y vio que estaban negruzcas, por la mala circulación); también apoyó la tesis mons. Longiarù, que solía repetir: "Luciani estaba acostumbrado a conducir una góndola, no un transatlántico". Otros, entre sus compañeros y conocidos, no se pronunciaron.
Sin embargo, la página de Wikipedia todavía se ve obligada (actualizada a 24 de junio de 2022) a tomar nota de lo siguiente: «Pocos meses después [septiembre de 1978] comenzaron a circular algunas hipótesis alternativas sobre su muerte. Causó sensación la teoría desarrollada por el periodista de investigación británico David Yallop seis años después, en el best-seller En el nombre de Dios , en el que el autor plantea la hipótesis de un asesinato con trasfondo político por parte de unos cardenales que se oponían a los planes de reforma programados por el Papa Luciani (en particular, la del IOR - Instituto para Obras de Religión - entonces dirigido por Paul Marcinkus).
Las declaraciones del arrepentido de Cosa Nostra Vincenzo Calcara alimentaron posteriormente esta tesis, aunque hasta la fecha carece de pruebas objetivas. La teoría de Yallop ha sido rechazada por varios autores». El autor de este texto en Wikipedia revela una decidida voluntad de cerrar la cuestión, calificándola de infundada, lo que sin embargo no corresponde a la verdad.
En 2006, el tema fue tratado incluso por la RAI, es decir, por la televisión estatal italiana, dentro de un perfil biográfico de Juan Pablo I. El Vaticano expresó su decepción, en una entrevista del Secretario de Estado, card. Tarcisio Bertone, en el diario católico italiano «Avvenire» del 26 de octubre. Bertone "acusó [a la RAI] de parcialidad en la forma en que se presentaban la Curia romana y las hipótesis sobre la muerte de Luciani", diciendo: "Entiendo que en toda buena película siempre se debe contrastar la figura del bueno con la del malo y de los malos, […] y lamentablemente esta ficción tampoco ha escapado a esta ley no escrita. Y así entre los malos encontramos al inevitable arzobispo Paul Marcinkus, varios cardenales y un poco toda la Curia». Somos muy conscientes, sin embargo, del escaso valor que tienen las palabras de Bertone.
Siento reabrir la cuestión de las
verdaderas causas de la muerte del Papa Luciani, pero creo que tengo una
deuda de gratitud y de afecto con él, lo que implica para mí un deber
de valentía. Me asombra, repito, que después de años de
burlarse de su persona, cuando estaba vivo, cuando estaba muerto se
convirtió en ese héroe de humildad y santidad que muy pocos vieron
antes. Sí, más vale tarde que nunca; pero ¿hay que esperar cincuenta
años después de su muerte para reconocer el valor de una persona? ¿No
será, por casualidad, que ahora su imagen y su personalidad pueden
servir o interesar a alguien? ¡Pobre Luciani, antes ignorado por
oportunismo, ahora valorado por oportunismo! ¡Y la verdad sobre él, la
verdad de él, sobre su bondad de espíritu, sobre su sufrimiento, sobre
su marginación, sobre su muerte, no se quiere aún que se sepa¡
En mi opinión, nos dejó esta gran lección de vida: «¡Si quieres hacer el bien, hazlo y sé feliz! Amar y sentirse amados por Dios, sin esperar nada de los hombres. Tu alegría estará en el abrazo eterno de Dios». El resto son apariencias, compromisos, mezquindades, tal vez incluso criminalidad.
En resumen, ¿Luciani será inscrito entre los santos comunes o entre los santos mártires? Si por mí fuera, en todo caso lo inscribiría entre los mártires. ¡Y solo Dios conoce la verdad última! Y mons. Magee.
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