El túnel

     

Confieso que me importan un comino
los progresos que pueda hacer tal ciencia
que no atina siquiera a ser humana

que utiliza la fuerza de su ingenio
sólo para medrar y enriquecerse
a costa del dolor y del olvido.

Me pregunto qué quedará en el fondo
de tanta inteligencia y tanto empaque
de tanta prisa por la aceleración

por tanta dramaturgia inoculada
por tanta vida muerta que se vende
en este mercadillo de inmundicias

donde todo caduca
sin miramiento alguno
y sin piedad de tiempo o de geranio

Y resulta que no responde nadie.
La urgencia es poseer , ganar,
mentir, fingir, urdir,

vender y comprar todo, pelear
por el mismo placer de la pelea
para por fin hastiarse y volver a empezar

como si nada hubiera sucedido

a retomar un alma de repuesto ya vendida
en plazos temporales y precarios
andrajosa y enferma, derrotada.

Un alma que no es alma sino burla,
sombra plana y fugaz,
desportillada. Repartida en los twits
y en las proclamas de breve inanidad.

Cosida a la costumbre  del vacío
y al hilo inconsistente de la nada.

Sólo queda el murmullo del silencio
en el patio interior. Quien quiera
escuche. Y quien no, calle.

La danza en la quietud
es movimiento a penas perceptible
y nace dentro

donde la luz convoca su palabra
sin contrato ni fecha convenida
porque sí, porque quiere

y no puede evitar ser luminosa
mientras se va la noche
ni el canto del jilguero en esa rama

simple y tal cual, con toque de haiku
pero a su aire,

como orégano fresco en el mortero
baja el abrazo quieto de la tarde

y es como una sorpresa que se alarga
entre la barandilla y la ropa tendida
en la cuerda de un junio imprevisible